A pintura é a forma de arte mais explicita dos sentimentos e do pulsar de uma cidade, de um povo e de uma época.

"Varinas"-Colecção Particular

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c.1955-56

De mão na anca,

descompõem à freguesa.

Atrás da banca,

chamam-lhe cosma(?) e burguesa.

Mas nessa voz,

como insulto à portuguesa,

há o sal de todos nós,

há ternura e há beleza.

Do alto mar

chega o pregão que se alastra:

têm ondas no andar

quando embalam a canastra.

Minha varina,

chinelas por Lisboa.

Em cada esquina

é o mar que se apregoa.

Nas escadinhas

dás mais cor aos azulejos

quando apregoas sardinhas

que me sabem como beijos.

Os teus pregões

são iguais à claridade:

caldeirada de canções

que se entorna na cidade.

Cordões ao peito,

numa luta que é honrada.

A sogra a jeito

na cabeça levantada.

De perna nua,

com provocante altivez,

descobrindo o mar da rua

que esse, sim, é português.

São as varinas

dos poemas do Cesário

a vender a ferramenta

de que o mar é o operário.

Minha varina,

chinelas por Lisboa.

Em cada esquina

é o mar que se apregoa.

Nas escadinhas

dás mais cor aos azulejos

quando apregoas sardinhas

que me sabem como beijos.

Os teus pregões

nunca mais ganham idade:

versos frescos de Camões

com salada de saudade.

Ary dos Santos