quarta-feira, 28 de março de 2018

Exposições/Memórias



«Nas Margens da Linha»


Exposição composta por cerca de 30 Desenhos, abrangendo um período de aproximadamente 50 anos.
Estão representados 21 autores: António Areal, António Carmo, Diogo deCalle, Fernanda Pissarro, Fernanda Maio, Francisco Simões, Inez Wijnhorst, João Gago, J. M. Rocha de Sousa, José Assis, José Oliveira, Luís Dourdil, Manuela Cristóvão, Odete Silva, Ricardo Pacheco, Rita Gamboa, Sara Borga, Teresa Gonçalves Lobo, entre outros.

Abordamos nesta exposição o Desenho como uma forma de manifestação da Arte, nas suas várias linguagens e expressões, em que o Artista transfere para o papel imagens e composições, numa relação do pensamento com o desenho e com a sua expressão poética individual.
É um conjunto extraordinariamente diversificado, marcado pelo tempo e pela variedade expressiva.

07-12-2012 a 27-01-2013  Castelo Branco






Carvão s/papel   70 X 100 - 1979  © All rights reserved




"Desenhar não é o que o vemos, mas sim o que podemos fazer ver aos outros."
Edgar Degas 

terça-feira, 27 de março de 2018

Pintura



RETRATO DE UM POVO DE LUIS DOURDIL
"Dourdil foi um mestre do equilíbrio de diversas aprendizagens
do seu tempo, tanto na ordem de uma figuração transgredida como no âmbito de uma insinuação abstracta ao mesmo tempo pressuposta e exposta. E o enlace de tais processos de construir e de formar permitiu-lhe, sem a demagogia de certas denúncias superficiais,alcançar níveis de significação onde acabava por prevalecer um especial sentido do drama.O drama social, sem dúvida, mas sobretudo no plano de grandes sínteses,entre brumas, desencantos e fugazes anotações líricas sobre lugares anónimos,sobre protagonistas mascarados de sombra, sobre abraços e mortes lassas de um quotidiano cada vez mais absurdo.
Contemporâneo da literatura do absurdo, mas não empenhado em a seguir ou ilustrar, Dourdil é dos autores portugueses que melhor entenderam esse não sentido do enganador sentido das aparências, quer do ponto de vista gestáltico,quer do ponto de vista existencial e filosófico. É por isso que a sua pintura nos mostra gente em espera,pedaços de corpos,sonos,sem amanhecer,solidariedades desesperadas,um grito silencioso que podemos conotar,passando por cima do lado imediato da forma com o teatro de Beckett ou a inquietante ausência de resposta, das melhores alegorias de Kafka.(...)
Prof. ROCHA DE SOUSA
In Artes Plásticas nº 1 de 1990

quinta-feira, 15 de março de 2018

"Pintores de Portugal"

Luís Dourdil nasceu em Coimbra, na Rua do Guedes, freguesia da Sé Velha, no dia 08 de Novembro de 1914  e faleceu em Lisboa no dia 29 de Setembro de 1989.

Em 1935, surgiu pela 1ª vez na Exposição de Arte Moderna, organizada pela revista de Cultura e Arte “Momento”. 

Entre 1944 e 2000, a sua obra pôde ser apreciada de norte a sul do País em exposições colectivas.






Era uma sensibilidade extraordinária, o Luís Dourdil
e como essa sensibilidade se aliava a grandes conhecimentos de arte e ao domínio inteiro da técnica, em particular do desenho, o Dourdil tinha todas as condições para ter sido um nome de primeiro plano na Arte Portuguesa do nosso tempo. O seu desenho tem uma leveza e, ao mesmo tempo, uma força que marcam a personalidade do artista”.

Raul Rego





Os desenhos de Luís Doudil dão conta,desde a escolha da maleabilidade do carvão,a uma voluntariedade da mão que se deixa embriegar na sequência da linguagem e na passagem de um a outro desenho,numa longa e meditada harmonia sem se deixar cegar pela lucidez duma solução,focaliza a sua atenção na figura humana criando uma "caligrafia muito personalizada",como adjectivou o Prof. Rocha de Sousa.







" Um artista na continuidade e na renovação"
"Mais de quarenta anos de experiência, aberta a uma sempre livre inspiração pessoal e, ao mesmo tempo, a um apuramento técnico amadurecido, lúcido, intransigente com a sua mesma facilidade, fizeram de Luis Dourdil um dos pintores e desenhadores mais seguros de si mesmo nas artes plásticas de Portugal moderno.
A sua obra foi sempre e é agora mais do que nunca a de uma personalidade forte, exprimindo-se sem influências que possam ser dependências. E é uma obra excepcional em que a força e firmeza, sem necessidade de feitos nem de rebuscamentos dão uma <verdade> de visão de artista que só deve a si próprio".
Mário de Oliveira 









Para o situar a geração de Dourdil, vale a pena lembrar os nomes de alguns pintores portugueses que nasceram nessa década:
 Mário Dionisio, Álvaro Perdigão, Manuel Filipe, Manuel Ribeiro Pavia, Estrela Faria, Augusto Gomes, José de Lemos, Paulo Ferreira,Cândido da Costa Pinto, Magalhães Filho, Guilherme Camarinha, Manuel Lapa, António Dacosta, João Navarro Hogan, Luís Dourdil, Maria Keil, Júlio Resende. Joaquim Rodrigo e José Júlio, nascidos também na mesma década,vieram a revelar-se pintores, mais tarde do que os outros.
É um conjunto de artistas que fazem charneira entre a geração de Botelho, Eloy, Júlio, Alvarez, e a geração de Pomar, Lanhas, Vespeira e Fernando de Azevedo. Vieira da Silva era ainda muito pouco conhecida, por viver fora de  Portugal. 
"O fluir da vida cultural deve ser conhecido se queremos entender alguma coisa da acção dos protagonistas".

Rui Mário Gonçalves










S.N.B.A. 06 de Junho de 1960
-Celestino Alves, Carlos Botelho, B. Tavares, Conceição Silva, Anjos Teixeira, Peres Fernandes, José Júlio, Machado da Luz,
 Luís Dourdil
Sentados -Abel Manta, Abílio Mereles, Pedro Guedes e Frederico George. 




"Diálogos a Carvão"

 Luis Dourdil


O desenho, enquanto primeira manifestação gráfica, estética e da cultura na história da humanidade, é uma das primordiais formas de expressão deixadas pelos vestígios e produtos culturais, contendo importantes revelações da luta do homem em manifestar sua evolução.
 Surge como forma de comunicar, desde a pré história.
Nas cavernas ficaram gravados, por meio de desenhos, os hábitos e experiências dos primitivos “homens das cavernas” que usavam as pinturas rupestres como forma de se expressar e comunicar antes mesmo que se consolidasse uma linguagem verbal.

A linguagem é um instrumento, que nos permite pensar e comunicar o pensamento, estabelecer diálogos com nossos semelhantes e dar sentido a realidade que nos cerca.


É um grande esforço de abstracção, a partir da socialização e da comunicação, na tentativa de fixar, em um suporte físico duradouro, situado fora do seu próprio cérebro, fragmentos de suas percepções e experiências no mundo. 






O acto de desenhar exige poder de decisão. O desenho é revelação.









O desenho é a base, para qualquer produção, seja ela arquitectónica, no design, na engenharia ou na produção artística.








"É necessário abrir os olhos e perceber que as coisas boas estão dentro de nós, onde os sentimentos não precisam de motivos nem os desejos de razão. O importante é aproveitar o momento  e  aprender sua duração, pois a vida está nos olhos de quem saber ver.“

Gabriel García Márquez

Pintura Portuguesa Sec. XX Luis Dourdil




  Há noites 


Há noites que são feitas dos meus braços
E um silêncio comum às violetas.
E há sete luas que são sete traços
De sete noites que nunca foram feitas.

.......

Há noites que nos deixam para trás
Enrolados no nosso desencanto
E cisnes brancos que são só iguais
À mais longínqua onda do teu canto.

Há noites que nos levam para onde
O fantasma de nós fica mais perto;
E é sempre a nossa voz que nos responde
E só o nosso nome estava certo...


Natália Correia





                                        Carvão s/papel 50X70 1968

quinta-feira, 11 de janeiro de 2018

Pintura Portuguesa Sec.xx



Registos de uma vida"
(...) Durante os anos cinquenta ,os artistas modernos portugueses concentravam a sua meditação no confronto de duas concepções pictóricas: a figurativa e a abstracta.Havia os radicais ,a favor de uma ou outra concepção, e havia os que procuravam sínteses.
A novidade estava na arte abstracta.Mas os mais velhos e os mais informados não podiam esquecer que os pintores naturalistas eram bastante mais dotados e que o Naturalismo permanecia no gosto dominante da sociedade portuguesa. A vontade de aproveitar o máximo de ambas as concepções,figurativa e abstracta acompanhava a vontade de aproveitar o máximo de todas as artes.
Luís Dourdil foi realizando, lentamente, com segurança uma obra de grande unidade estilística,passando de um realismo minucioso de "Homens de Fogo"(1942) a uma figuração abstractizante.
Rui Mário Gonçalves



Oleo S/tela "Fase das varinas" © All rights reserved


“A arte é geralmente a primeira reveladora das transformações que a humanidade deseja. Não é a política. A boa política é aquela que serve os verdadeiros anseios da Humanidade, e esses verdadeiros anseios são expressos na melhor arte”

Rui Mário Gonçalves









"Dois amantes felizes não têm fim nem morte,
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,
são eternos como é a natureza".

Pablo Neruda







                        Carvão S/papel  de Luis Dourdil70 X 100 " Jovens"1980  colecção particular
                        © All rights reserved

Pintura Portuguesa Sec. xx


As Portas que Abril Abriu

(...) Dizia soldado amigo 
meu camarada e irmão 
este povo está contigo 
nascemos do mesmo chão 
trazemos a mesma chama 
temos a mesma ração 
dormimos na mesma cama 
comendo do mesmo pão. 
Camarada e meu amigo 
soldadinho ou capitão 
este povo está contigo 
a malta dá-te razão.

Foi esta força sem tiros 
de antes quebrar que torcer 
esta ausência de suspiros 
esta fúria de viver 
este mar de vozes livres 
sempre a crescer a crescer 
que das espingardas fez livros 
para aprendermos a ler 
que dos canhões fez enxadas 
para lavrarmos a terra 
e das balas disparadas 
apenas o fim da guerra.

Foi esta força viril
de antes quebrar que torcer
que em vinte e cinco de Abril
fez Portugal renascer" (...)

José Carlos Ary dos Santos






 " Soldado " de Luis Dourdil
 Óleo s/tela 118 x 98 ano 1974 colecção particular © All rights reserved





Pintura Portuguesa Sec.XX - Memórias dos Coruchéus


50 Anos de arte Victor Belém 


Aos meus mestres Jorge Marcel, Almada Negreiros, Júlio Pomar, Luís Dourdil, Lima de Freitas, Regina Alexandre, Rui Filipe, João d’Ávila, Rocha de Sousa, a quem tanto devo.



Agradecimentos
À Helena Garrett e ao Mário Belém
sem os quais este catálogo e a
produção da exposição não teriam
sido possíveis.

E, por fim, aos prefaciadores
dos meus catálogos: Ruis Mário
Gonçalves, José Luís Porfírio,
Cruzeiro Seixas , Eduardo Xavier,
José Jorge Letria, Alberto Pimenta,
Dórdio Guimarães, Ernesto de Sousa,
Madalena Brás Teixeira, Rodrigues
Vaz, Paulo Cardoso, Maria João
Fernandes, e Luisa Abreu Nunes, sem
os quais as minhas obras não teriam
sido tão divulgadas junto do público.
ficha técnica da exposição
câmara municipal de lisboa


Pintura de Victor Belém a José de Almada Negreiros






Pintura Portuguesa Sec. XX



" A pintura é a forma mais de arte mais explicita dos sentimentos e do pulsar duma cidade
Luis Dourdil soube como desenvolver a sua arte, enquanto a convivência e a partilha com os artistas da sua época ia tornando-se essencial na definição e afirmação de um estilo e identidades únicas."
Prof. Dra Maria Calado 





© All rights reserved

DECLARAÇÃO UNIVERSAL DOS DIREITOS DO HOMEM



Ilustrada por trinta artistas portugueses em Novembro de 1986.


Desenho a carvão de Luis Dourdil colecção particular © All rights reserved


Artigo 13º

1- Toda a pessoa tem o direito de livremente circular e escolher a sua residência no interior de um  Estado.
2-Toda a pessoa tem o direito de abandonar o país em que se encontra, incluindo o seu, e o direito de regressar ao seu país.
























sexta-feira, 5 de janeiro de 2018

 Luis Dourdil  que era um  assíduo leitor dos autores portugueses, muito apreciava a escrita de Vergilio Ferreira, com quem convivia, sendo este por sua vez um interessado em arte, designadamente  por pintura admirava a obra do artista e do facto deu conhecimento público.No seu livro Conta-Corrente 3 (1980 - 1981), ed./Livraria Bertrand.

Vergílio Ferreira 
Romancista e ensaísta português, natural de Melo (Gouveia), nasceu em 1916 e morreu em 1996. Estudou no Seminário do Fundão, licenciou-se em Filologia Clássica na Universidade de Coimbra e exerceu funções docentes no Ensino Secundário. Notabilizou-se no domínio da prosa ficcional, sendo um dos maiores romancistas portugueses deste século. 
Literariamente, começou por ser neo-realista (anos 40), com "Vagão Jota" (1946), "Mudança" (1949), etc. Mas, a partir da publicação de "Manhã Submersa" (1954) e, sobretudo, de "Aparição" (1959), Vergílio Ferreira adere a preocupações de natureza metafísica e existencialista. A sua prosa, que entronca na tradição queirosiana, é uma das mais inovadoras dos ficcionistas deste século. 
O ensaio é outra das grandes vertentes da sua obra que, aliás, acaba por influenciar a sua criação romanesca. Temas como a morte, o mistério, o amor, o sentido do universo, o vazio de valores, a arte, são recorrentes na sua produção literária. Além disto, Vergílio Ferreira deixou-nos vários volumes do diário intitulado "Conta-Corrente". Das suas últimas obras destacam-se: "Espaço do Invisível", "Do Mundo Original" (ensaios), "Para Sempre" (1983), "Até ao Fim" (1997) e "Na tua Face" (1993). Recebeu o Prémio Camões em 1992.




De 1969 a 1992, Vergílio Ferreira manteve um diário pessoal que designou como Conta-Corrente. Nele registou com regularidade o seu quotidiano enquanto homem comum e enquanto escritor. Mas Conta-Corrente não revela apenas aspectos menos conhecidos ou mais íntimos de Vergílio Ferreira - oferece, outrossim, ao leitor a experiência extraordinária de ver o País, o Mundo e uma Época através do olhar de um dos grandes pensadores e prosadores do século XX português.
Conta-Corrente
3
1980 - 1981 


Página 346




página 347






https://pt.wikipedia.org/wiki/Lu%C3%ADs_Dourdil





quinta-feira, 28 de dezembro de 2017

Centro de Arte Manuel Brito

Coleção Manuel de Brito

Esta coleção foi feita ao longo de 40 anos com a disponibilidade económica possível, procurando dignificar sobretudo os artistas portugueses e ajudar a criar a memória de uma época. A Coleção Manuel de Brito está ligada intrinsecamente ao projecto da Galeria 111.
A Galeria 111 iniciou a sua atividade no dia 3 de Fevereiro de 1964. Quando a pequena sala, com as três paredes revestidas de serapilheira e um banco ao longo da montra, anexa à livraria especializada em livros universitários, abriu as portas as suas perspectivas comerciais eram poucas. Sem museus ou centros institucionais dedicados à arte contemporânea, sem mercado e sem espírito de coleccionismo, as galerias de arte simplesmente não tinham razão de existir, ou, se existiam, a sua vida era muito curta.
Neste ano de 1964, a Pop Art apareceu em força na Bienal de Veneza com Robert Rauschenberg, Jim Dine e Claus Oldenberg. Rauschenberg recebeu o grande prémio da Bienal. Em Kassell a Documenta III abriu com o lema Qualidade, não Quantidade. O centro da arte internacional mudara-se de Paris para Nova Iorque.
E o que se fazia em Portugal nestes tempos de tanta agitação? Vivia-se um clima de grande repressão política, com a juventude a partir para as guerras de África. A contestação universitária mantinha-se depois das greves académicas de 1962. A PIDE estava activa e vigilante. A livraria foi visitada pelos seus agentes regularmente desde a sua abertura em 1959 até Abril de 1974.
Na livraria, ainda antes da galeria abrir, já se mostravam as peças da Rosa Ramalho. Na galeria pretendia-se mostrar as obras de artistas jovens que nunca tinham exposto. No primeiro ano expuseram, pela primeira vez, Joaquim Bravo, Álvaro Lapa, António Palolo, Santa Bárbara e António Sena.
Vivia-se num clima de amadorismo, o catálogo era executado em duplicador e impresso em papel de embrulho. Os quadros não se vendiam. Os coleccionadores desta época eram poucos e só compravam artistas de nome feito, não estando interessados nos jovens talentos. Instituições e museus compradores também não havia.
Muito lentamente vai-se construindo um mercado tendo em conta a cumplicidade entre os artistas e a galeria. Como a galeria está situada junto à Cidade Universitária, por ela passaram centenas de alunos de Letras, Direito e Medicina que de simples observadores, com o passar dos anos, se tornaram compradores.
A galeria, sempre ligada à livraria, só vai atingir o estatuto profissional quando Jorge de Brito se torna o maior coleccionador português. A primeira transacção importante foi a venda dos quadros do Grupo do Leão, pertencentes a Francisco Ramos da Costa, então exilado em Paris. A partir daí realizaram-se inúmeras aquisições de obras de arte portuguesa e estrangeira em todo o mundo. Abriram-se as portas do mercado internacional e a galeria passou a ser conhecida.
A galeria deu apoio à Arte Portuguesa no estrangeiro, não só adquirindo e fazendo entrar no país a produção de artistas nacionais radicados no exterior, como ajudando a difundir a sua obra em galerias e editoras internacionais.
Colaborou activamente na divulgação da arte portuguesa cedendo grande número de obras do seu acervo para as mais importantes exposições realizadas em Portugal e no estrangeiro organizadas pelo Ministério da Cultura, Ministério dos Negócios Estrangeiros, Fundação Calouste Gulbenkian, Sociedade Nacional de Belas Artes, Museus e Instituições Culturais.
Entre os fatos mais importantes a aquisição dos frescos de Almada Negreiros que se encontravam em vias de destruição no Cine San Carlos, em Madrid, e de duas enormes pinturas de Vieira da Silva, a partir das quais se fizeram as tapeçarias para a Universidade de Basileia e que agora se encontram no Centro de Arte Moderna da Fundação Calouste Gulbenkian.

                                      Menez, Sem Titulo, 1988.


A partir de 1971 estendeu a sua actividade ao Porto com a fundação da Galeria Zen. Após grandes obras de restauro, reabriu em 1996 com a designação Galeria 111 Porto.
Sempre participou nas principais feiras de Arte, desde a primeira MARCA MADEIRA, em 1987, até à Arte Lisboa de 2006. Em Madrid participou na ARCO desde 1986 e em Paris na FIAC.
Em Macau foram realizadas importantes exposições inicialmente no Museu Luís de Camões a partir de 1981 e depois na galeria de exposições temporárias do Leal Senado – Júlio Pomar, Ana Vidigal, Eduardo Luiz, Paula Rego, Menez, António Dacosta e “Geração XXI”, de 1989 a 2002. Graça Morais expôs em 1990, no Pavilhão do Jardim Lou Lim Ioc, numa iniciativa do Instituto Cultural de Macau. Em Pequim, em 1995, organizou-se a exposição Artistas Portugueses, na Casa do Povo na Cidade Proibida, no âmbito da visita do Presidente Mário Soares à China. Em 2000, realizou-se uma exposição de Júlio Pomar no Centro de Arte Contemporânea de Macau, a convite da Fundação Oriente. Esta exposição foi apresentada também na Galeria Nacional em Pequim, em 2001.
Em Dublin, em 1999, organizou-se a exposição Five Portuguese Women (Menez, Paula Rego, Graça Morais, Ana Vidigal e Fátima Mendonça) na galeria do Guinness Hopstore, quando da visita do Presidente Jorge Sampaio à Irlanda.

 

                                                   Mário Eloy, Amor, 1935


Em Espanha organizou-se, em 1989, a exposição Portugal Hoy – 30 Pintores no Centro Cultural Conde Duque em Madrid. Em 1992, Pintura y Grabado Portugueses Contemporáneos na Universidad Hispano Americana Santa Maria de la Rábida, em Huelva e, em 2000, Diez Artistas Portugueses Contemporáneos – Colección Manuel de Brito no Museo de la Ciudad, em Madrid.
Em 1994, no âmbito de Lisboa - Capital Europeia da Cultura foi organizada a exposição Colecção Manuel de Brito – Imagens da Arte Portuguesa do Século XX no Museu do Chiado. Esta exposição foi posteriormente apresentada em 1995 em Macau, na Galeria do Forum, a convite do Leal Senado, no MASP em São Paulo e no Museu de Arte Moderna do Rio de Janeiro.



Luis Dourdil  1973

Ao longo dos anos, como sempre existiu uma grande cumplicidade com os artistas, houve sempre a preocupação de guardar as peças mais significativas de cada fase. Assim se foi construindo a colecção. Estão representados praticamente todos os artistas que expuseram na galeria. Destacam-se os núcleos mais significativos de obras dos artistas Eduardo Batarda, António Dacosta, José Escada, Eduardo Luiz, Jorge Martins, Menez, Graça Morais, António Palolo, Costa Pinheiro, Júlio Pomar, Paula Rego, Ana Vidigal e Fátima Mendonça.




                                           Amadeo de Souza Cardoso, O pobre louco, 1915


A coleção abrange obras de 1914 até à actualidade. Começa com dois trabalhos de Amadeo de Sousa-Cardoso, a que se seguem Francis Smith, Eduardo Viana, os baixo-relevos de Almada Negreiros, provenientes do Cine San Carlos de Madrid, António Soares, Jorge Barradas, Milly Possoz, Abel Manta, Carlos Botelho, Máro Eloy, António Pedro, Cândido da Costa Pinto, Mário Dionísio, Mário Henrique Leiria, Carlos Calvet, Maria Helena Vieira da Silva, Dordio Gomes, Augusto Gomes, Joaquim Rodrigo, Luís Dourdil, João Hogan, Vasco Costa, Nadir Afonso, Júlio Resende, Rolando Sá Nogueira, António Charrua, Marcelino Vespeira, Rogério Ribeiro, Bartolomeu dos Santos, Nikias Skapinakis, Eurico Gonçalves, António Quadros, Cruzeiro Seixas, Mário Cesariny, António Areal, João Abel Manta, Lourdes de Castro, João Vieira, René Bértholo, Joaquim Bravo, José Rodrigues, Manuel Baptista, Ângelo de Sousa, Álvaro Lapa, Espiga Pinto, Jorge Pinheiro, Gonçalo Duarte, Henrique Ruivo, Eduardo Nery, José de Guimarães, Noronha da Costa, Victor Fortes, Jacinto Luís, Pedro Avelar, Carlos Carreiro, Fátima Vaz, Guilherme Parente, Fernando Direito, David de Almeida, Lisa Santos Silva, Fernando Calhau, Julião Sarmento, Ruy Leitão, João Penalva, Pedro Cabrita Reis, Pedro Calapez, Xana, Ilda David’, Miguel Rebelo, Urbano, Rui Sanches, José Pedro Croft, Rui Chafes, Miguel Palma, Miguel Telles da Gama, Isabelle Faria, João Leonardo, João Pedro Vale, Joana Salvador, Joana Vasconcelos, João Pedro Vale, João Leonardo e Francisco Vidal.

Luis Dourdil a identidade de um estilo

A arte da amizade.



                                 Carvão s/Papel 100 X70 de 1978 © All rights reserved


«Também os amigos chegam muitas vezes pelo maior dos acasos. (...) 
Às vezes vivemos, anos e anos, sempre com amigos; é uma sorte rara. Outras vezes, dependendo das suas ocupações e das nossas, e do sítio em que eles se encontram e aquele em que nós estamos, vão e vêm, estão presentes às vezes durante semanas, ou meses, ou apenas alguns dias. Mas a amizade verdadeira é uma aquisição duradoura. Mesmo depois de vinte e cinco anos de ausência, abraçamo-nos sem qualquer alteração. 

                    Carvão s/papel 100 X 70 c 1980 "Fase dos jovens" © All rights reserved


Acredito, aliás, que a amizade, como o amor do qual participa, exige quase tanta arte como uma figura de dança bem conseguida. É preciso um grande entusiasmo e uma grande contenção, muitas trocas de palavras e muitos silêncios. E, sobretudo, muito respeito. O sentimento da liberdade do outro, da dignidade do outro, a aceitação, sem ilusões, mas também sem a menor hostilidade ou o mínimo desprezo, de um ser tal como ele é.» 

Marguerite Yourcenar, 
De olhos abertos 

terça-feira, 26 de dezembro de 2017

DOIS OVOS AO FIM DA TARDE revista EVA, no número de Natal do ano de 1969,


Revista "EVA" Natal de 1969 é editado o Conto escrito por Fernando Namora de Luís Dourdil
" Dois OvOs ao fim da Tarde" com uma ilustração de Ângelo Serra

Quando o homem saiu de casa, pensou apenas em que lhe saberia bem ir a pé até ao fundo da Alameda. Não eram muitas as vezes em que podia voltar as costas ao autocarro e dar-se a esse apetecido exercício. Sem o aguilhão do relógio. Sem moer-se com atrasos. Tinha um emprego que o enjaulava das tantas da manhã (que cedo acordavam as manhãs!) às tantas da tarde (que ronceiras eram as tardes!),com as nádegas pregadas a um banco alto, o cavalete na frente, a mão contrafeita, a sujar papéis de olhos fechados, a cidade espalmada nos vidros da janela como um rosto triste (mas a tristura era dele, que a via tão perto e tão distante), e quando, enfim, se abriam as portas da prisão pouco mais tempo lhe restava do que, num rufo, tomava a bica no café mais próximo. Depois, vinha o jornal lido no autocarro, o jantar e o serão que não chegava a nada para o muito que lhe daria gosto fazer. A mulher nem se atrevia a propor um passeio. Sabia respeitar aquela necessidade de iludir o sonho e tricotava enquanto ele, numa nuvem de cigarros, refundia, noite após noite, o que começara na véspera. Havia os domingos, é certo, mas os domingos eram a ressaca da semana: a indolência merecida ou desenganada, o pequeno almoço na cama, a música do rádio, a matinée no cinema do bairro e, sobretudo, o fastio das ruas em que a vida se adiava.

A verdade é que, quando chegava o Verão, sentia as juntas perras, a moleza pegada ao corpo e, debalde, fugia ao langoroso convite dos cadeirões das esplanadas. Valia-lhe ser um peso pluma. Mas agora que, por um acaso da sorte e valendo-se de um duvidoso atestado de doença, interrompera o emprego na fábrica para aceitar aquele trabalho, não desperdiçaria o ensejo de um pouco de marcha diária, já que da sua casa à Alameda nem dois quilómetros distavam. Marchar, numa rotina de sedentarismo (tanto os da alma como os dos músculos), também sabia a libertação. O homem, pois, saiu de casa e foi ao atravessar a rua que se lembrou dos ovos. Sem os ovos, nada feito. Estudara as coisas com rigorosa minúcia. Desavezado a certos lugares, e como nunca acompanhara a mulher nas compras, voltou atrás e gritou para cima, pelos buraquinhos roufenhos do intercomunicador:

- Maria: onde poderei encontrar ovos?

A mulher, com risos na voz, elucidou-o:

- Fica-te em caminho. Na charcutaria “Pôr do Sol”.

A charcutaria “Pôr do Sol”. Essa, conhecia ele. Ali a dois passos. Tomava-se lá café, nada mau, e só um herege podia ficar indiferente à exuberância da apetitosa montra, desde chourições aos papos-de-anjo de Amarante. Ovos, numa luxaria daquelas? A ideia intimidava-o. Entrou, porém, armando-se com o alibi de precisar de de cigarros, para o caso de se sentir em apuros. Viu-se, por momentos, aturdido com o labirinto de escaparates, mas logo um senhor mavioso, que o observara de longe, destes para quem "o cliente tem sempre razão", veio desembaraça-lo de hesitações.

- Tem a bondade. V. Ex.ª que deseja?

Adiou a resposta com um distraído ou ainda perturbado:

- Boa tarde.

- Boa tarde a V. Ex.ª. Deseja então...

- Ovos. - Com certeza. Tem por onde escolher.

- Queria dos melhores.

O lojista, que parecia passado a ferro de cima a baixo, assentiu numa reverência e, guiando o cliente até uma pilha de tabuleiros, apontou com a mão esmerada:

- Aqui os tem V. Ex.ª.

O homem pegou num dos ovos, rodou-o vagarosamente entre os dedos, avaliou-lhe o peso e, quando ia a apreciá-lo contra a luz, o lojista interrompeu-o, numa ênfase um tudo nada agastada:

- São de primeira qualidade. Com carimbo. Vêm directamente de Albarraque, do produtor. Ovos saloios - e diluiu o olhar impaciente pelo que se passava em redor.

O pormenor do carimbo é que pareceu impressionar o cliente. Pois, lá estava o carimbo. Para quem não estivesse afeito aos códigos de mercancia, poderia parecer outra coisa, mas eram mesmo letras, números - um carimbo. Ficava a saber que, por aí, se conheciam os ovos de confiança.

- Bem, já vejo que são bons. E suponho frescos.

– Sem dúvida.

O lojista aguardou uma ordem, ou seja, que o freguês mandasse embalar a quantidade desejada, e, de raspão, atentou em que ele nada trazia consigo, nem um saquinho disfarçado, que servisse para transportar os ovos. Mais um que ia dizer-lhe para mandar a encomenda a casa.

- Quantas dúzias?

- Quero dois.

- Disse duas?

- Dois. Dois ovos.

- V.Ex.ª manda.

A imperturbabilidade do lojista era um modelo de controlo profissional das emoções. De calo no ofício. E também de natural fidalguia, perfeitamente compatível com uma actividade que alguns tinham por servil. Um senhor, enfim. Chamou a empregada para embrulhar os dois ovos e agradeceu como se tivesse tratado de uma compra choruda.

O homem esteve a trabalhar toda a tarde. Um nadinha fatigado das pernas, pois talvez o passeio excedesse os cálculos que fizera a sua resistência de andarilho, mas ágil e revigorado por dentro, quase eufórico. As coisas haviam começado a seu contento. Depois do jantar, ainda lhe picou o desejo de um pulo à Alameda, só para rever o que tinha esboçado ou adiantar uns retoques; todavia, prevaleceu a ideia de ir ao cinema. Ia jurar que a mulher pensara no mesmo. A frase “por hoje, acho que basta” não fora de

todo inocente. No trajecto, parou junto da montra da charcutaria e disse o que ela já sabia:

- Foi daqui que levei os ovos.

No dia seguinte, a cena da compra simplificou-se. O senhor de falas corteses vi-o do balcão, antecipou-se a um marçano, talvez para que não houvesse perda de tempo, e inquiriu:

- Hoje, V. Ex.ª deseja...

- Os ovos. Dois. Com carimbo.

Enquanto os escolhia no tabuleiro o lojista repetiu:

- Dois. Com carimbo. Ei-los. Mais nada?

- Mais nada.

O outro franziu a testa ainda lisa. Só a testa. Mas, ao convidar o freguês a acompanhá-lo na cariciosa mirada pelos artigos expostos, via-se que lhe era difícil aceitar o vexame de uma compra que não justificava que alguém pusesse os pés na mais ordinária das lojas.

- Temos um esplêndido queijo de Azeitão. Talvez V. Ex.ª... Mas se prefere da Serra...

- Não quero queijo.

- Ou fiambre. Não encontra que se lhe compare.

- Apenas os ovos.

- V. Ex.ª manda.

À despedida, foi com um tempero de discreta ironia que o senhor afável lhe perguntou:

- V. Ex.ª ficou satisfeito com os ovos de ontem?

- Eram perfeitos.

- Ainda bem. Nunca tivemos uma reclamação.

E o mesmo diálogo, com a ocasional variante de meias palavras de embuçada intenção, nos dias que se seguiram. Mas, à quarta vez, depois de o lojista, o seduzir em vão, com atuns, salpicões, alheiras de Mirandela, o homem caiu em si: o senhor da charcutaria, que punha igual solicitude e dignidade na venda de caviar ou de sardinhas, e, por certo, traíra a vocação de mestre de cerimónias, devia andar justificadamente intrigado com a história dos ovos e não menos com o seu desdém por tanto petisco ali exibido. Dois ovos diários, apenas dois. Dos saloios. Carimbados. Vá lá que um tipo, solteirão ou acidentalmente com a mulher de visita aos parentes, recorra a um par de ovos estrelados num dia em que lhe enjoe o restaurante - mas bastar-se com os ovos em três jantares sucessivos (e o almoço, com mil diabos?) e nem ao menos se consolar com um naco de presunto ou uma talhada de queijo!... Por isso, o estranho cliente era uma carga de ossos. Uns bracinhos de criança. Um rosto de fomes.

- Boa tarde.

- Boas tardes a V. Ex.ª.

- Dois ovos como os de ontem.

- Ou como os de anteontem...

Sorriram ambos. A resvalar para uma intimidade constrangida.

E estavam naquilo. À mesma hora. E, por ser à mesma hora, o lojista já o esperava à porta.

- Os dois ovinhos do costume, não é verdade?

Até que, alongados os crepúsculos, naquele súbito verão que comia as noites, o homem decidiu voltar ao emprego e prosseguir a sua secreta tarefa nas folgas que já não pertenciam à fábrica. O trabalho tomara corpo. Daí em diante, seria como descer uma colina depois de atingido o cume. Com a certeza de chegar ao fim. O seu horário teria de mudar. E, portanto, também o da compra dos ovos. Na véspera de se apresentar no emprego, informou-se:

- A que horas fecha a charcutaria?

- Às dez, caro senhor.

- Então passarei a vir à roda das nove.

O lojista passou a mão branda pelos cabelos grisalhos, que a brilhantina escurecia e domesticava. Encorajava-se a um reparo.

- V. Ex.ª desculpará a impertinência; mas porque não leva de cada vez uma dúzia de ovos, uma dúzia ou outra quantidade qualquer evitando o incómodo de ...

- Prefiro assim.

- V. Ex.ª manda.

Os gestos do lojista, porém, a custo dissimulavam o nervosismo, para não dizer a irritação. Aguardava o cliente à hora prevista, ia até à porta sondar os transeuntes, tentando lobrigá-lo à distância, mesmo que na charcutaria não houvesse mãos a medir, e, no seu rosto, a amabilidade abria fissuras de azedume e desconfiança. Por certo, acabaria por explodir.

- V. Ex.ª tem frigorifico?

- Tenho, mas porque mo pergunta?

- É que, se me permite uma sugestão, poderia abastecer-se com uma quantidade razoável de ovos, visto que, no frigorífico, conservam-se muitos dias.

- Bem sei. Mas quero-os bem frescos. Dois de cada vez.

- V. Ex.ª é acautelado.

- Há quem pense o contrário. Minha mulher, entre mais gente.

- Ah, V. Ex.ª é casado. Perdoe o atrevimento.

- Atrevimento? De modo nenhum! Sou casado, sou. Há uns bons anos.

- E janta, portanto, em casa…

- Quase sempre.

- Ah. E não ousou ir mais longe.

Em cada dia, já que entre ambos se insinuara uma convivência de ambiguidades, o lojista avançava em passo miúdo na tentativa de decifrar o mistério. Pois mistério havia. Salvo se o cliente era um destes excêntricos como tantos que ele, profissional maduro, conhecera em décadas de ofício. E lembrava a frase de um velho comerciante que o industriara nas artes do balcão: “quem atura o mundo …” E, ali, naquele lugar, muito se via e aturava.

- Pelo que deduzo, V. Ex.ª gosta muito de ovos.

- Nem por isso.

Era demais. Aquilo excedia o que a curiosidade e a compostura de um homem poderiam suportar. Sentia-se humilhado. Sentia-se humilhado desde o primeiro dia, para que negá-lo? Embrulhou os ovos à má cara, despediu o freguês sem a saudação habitual. Porém, num repente, foi sobre ele antes que passasse a porta e, empalidecido do esforço de se dosear, disse:

- Então, se os ovos não são para V. Ex.ª, são para alguém da família – e a palidez degenerou em rubor.

- Não, são para mim.

O lojista mais não pôde que abrir a boca. As palavras tinham desfalecido numa praia de sufocação. A verdade é que, excêntrico, asno ou sádico, o cliente, se era seu propósito destemperar um homem que pesava o condimento, conseguira-o. Tanto na loja como em casa. Uma hora antes de prever a chegada daquele magrizela que comprava ovos, dois por dia, e nem sequer os comia com gosto, já se via incapaz de atender as pessoas com a serenidade e a polidez a que se impunha, e, em casa, ora sorumbático, ora mesmo agreste, ele que fora sempre benigno, tinha de ouvir remoques como este:

- Parece que o senhor dos ovos foi lá hoje. Pelos teus nervos …

- Vai sempre.

- E isso molesta-te?

- Indigna-me. Creio que troça de mim.

- Não penses mais nele. Deve ser um teso qualquer que vive só, sem frigorífico, embora faça julgar o contrário, a quem o dinheiro mal chega para dois ovos.

- Não, a explicação não deve ser tão simples. Ele troça. E hei-de dizer-lho.

Na vez seguinte, o lojista escolheu com enfatuado desvelo os dois ovos mais alentados e comentou:

- Sabe V. Ex.ª que tenho prazer em vender ovos? É que, para mim, são um pitéu. Cozinhados de qualquer maneira, embora dê preferência à omeleta. Com salsa.

- Pois eu nem com salsa nem sem ela.

- Mexidos?

- De maneira nenhuma.

Quanto lhe apetecia desafoguear-se com um insulto, ou esmagar os dois ovos na petulância daquele gozador! Mas não: respeitava-se.

- E, se a pergunta não for inconveniente, poderei saber quem fornecia os ovos a V. Ex.ª antes de se tornar freguês desta casa?

- Ninguém. Comecei a comprar ovos no primeiro dia em que aqui entrei.

A mudez de um berro paralisado, a ira dolorosa, o clarão instantâneo a ofuscar-lhe os olhos. Mas conteve-se.

- Para ser franco, V. Exª. confunde-me. Desejo-lhe muito boas tardes.

O mesmo que dizer: vá-se embora, vá-se embora antes que eu perca a cabeça. E reproduzindo o diálogo à mulher, num serão de nervos, ela, já preocupada, insinuou:

- O homem vai de facto todos os dias? Não será imaginação tua?

Encararam-se ambos com suspeita. Por fim, de expressão magoada e sombria, ela teve um remate áspero:

- Um de vocês está doido.

A tarde viera oprimida e turva. Corria um vento saturado de chuvas frustradas. “O tempo vai mudar” – disse alguém na rua, quando o homem se preparava para transpor o umbral da charcutaria. Entrou a cogitar nessas palavras, comentando para si que talvez já não pudesse fazer o trajecto a pé, e, assim alheado, não deu logo por uma cena imprevista: o lojista, junto ao balcão, aguardava-o acompanhado de uma senhora idosa e de um rapazola de uns catorze anos, olhos muito abertos, vagamente temerosos. O grupo, que parecia a posar para um retrato, fitava-o com uma avidez imbuída de censura e reserva. Quanto ao lojista, entre acusador e triunfante, não seria difícil pôr-lhe na boca o desabafo: “Eu não vos dizia? É este.” Aproximou-se de voz melada e irónica:

- Os dois ovinhos do costume, claro está.

Refinou uma vez mais na escolha, teve injustificados primores na embalagem e, por último, quase com ternura, acomodou-lhos nas mãos:

- Aqui tem V. Ex.ª. Bom proveito.

No rosto da senhora idosa, o homem viu enleio e compaixão, e, no fedelho, um pasmo de medo.

O lojista não deixou de confirmar-lhe que,

- Ontem, minha mulher e o meu filho estavam aqui comigo.

- Reunião de família…

- Passaram por acaso.

- Tive prazer em conhecê-los.

- Eles também. Quer dizer: às vezes falamos do senhor lá em casa.

- De mim?

O dono da charcutaria pareceu ponderar numa resposta. Tinha os braços caídos à frente, os dedos cruzados, a refrearem-se. Mas, num momento, um impulso desfez-lhe a atitude, chicoteou-lhe a voz:

- Perdoe V.Ex.ª: gostaria de confessar uma curiosidade.

- Estou a ouvi-lo.

- Bom. O caso é este: os ovos, os dois ovos diários, não são para o senhor comer, não são para ninguém comer, pois foi o senhor a dizê-lo; então para que servem?

- Muito simples: para pintar.

O lojista recuou, varado pela zombaria. Ia a desmandar-se num riso, que podia ser também um soluço, ou uma imprecação, mas, depois, bastou-se com o indicador a apontar, muito trémulo, ao nariz do cliente:

- Diz V. Ex.ª que são para pintar. Tem graça. Carradas de graça. Para pintar de amarelo, bem entendido.

- De azul. Ou de violeta, vermelho, negro. - E após ter sublinhado uma pausa, falando espaçadamente e com uma deslavada inocência: - Mas às vezes também de amarelo, de facto.

Olhando à roda, não fosse alguém reparar no diálogo, o lojista retorquiu, sem já moderar o sarcasmo:

- De azul, de preto, de violeta. Pintando!

- Com ovos.

- O senhor, o senhor! – Estava prestes a pôr de banda todo o resguardo nas suas reacções. Estava prestes a esquecer, pela primeira vez na vida, que um cliente é um cliente. Mesmo sendo tonto ou lunático. Ou provocador. – Mas pintar aonde?

- Numa parede.

- Numa parede. A pintar uma parede com ovos. De violeta. Mas aonde, em que casa, em que sítio?

- No fundo da Alameda. Naquelas obras ao lado do cinema.

- Ao lado do… No fundo da Alameda.

- Há um tapume. É nessas obras.

- Mas isso é um café.

- Vai ser. Grande. O maior de Lisboa.

- A pintar…

- Com ovos, sim. O senhor pode ir lá ver.

- E vou. Quando?

- Quando quiser. Agora mesmo.

O lojista ainda se defendia da incredulidade ou da boa-fé. Estava perturbado. Havia um distúrbio dentro de si, a pedir uma urgente mas precavida arrumação.

- E poderei ir depois de fechar a charcutaria?

- Claro que pode. Agora já sabe o sítio.

- Então, lá estarei.

O homem, divertido, foi saboreando a conversa ao longo da rua. Chegou à Alameda sem dar por isso. Ou seria da ligeireza das pernas, que se tinham desenferrujado no treino diário. Daí a semanas, tapume abaixo! Mas não era a fachada que lhe interessava, não. Pôs-se a assobiar enquanto preparava a emulsão no almofariz. Aquilo, servido numa travessa, passaria por maionesa. De um lado, a gema de ovo

misturada com o óleo de linhaça; do outro, o friso de latas com os pigmentos. Como estes eram uma poeira seca, aderiam ao pincel molhado na emulsão. Nada de colas. Estudara a técnica com todo o vagar. Lera alfarrábios, fizera experiências. A gema de ovo fora, até ao século XVI, um dos veículos das tintas. Os antigos não eram tolos, para eles a arte começava na oficina. Interessara-lhe a gema de ovo, cuja albumina ligava perfeitamente a água ao óleo. Pintura com séculos de confirmação, resistindo às maiores usuras. Tinha de resultar. Mas quanto fizera sofrer o pobre lojista! Exagerara. Sem premeditação, é certo, empurrado pelas circunstâncias, pelos espantos, pelos tais laconismos. No entanto, talvez o enigma tivesse agitado a monotonia daquele viver. Entre uma loja e uma fábrica, o diabo que escolhesse!

Batiam à porta, devia ser ele. Disse para o ajudante:

- Vai abrir, que certamente é o senhor dos ovos.

Era. A rondar com precaução. O rapaz, mariola, tentou-se a uma gaiatice:

- O senhor não se enganou na porta?

O lojista esfriou-o com um olhar severo.

- Procuro uma pessoa que pinta aí nas obras.

Esteve para acrescentar: “Ou diz que pinta”, mas o peralvilho não merecia confianças.

- Desça. Cuidado com os degraus.

Podiam dar-lhe outro nome: umas ripas encavalitadas sobre um alçapão. E sentiu-se engolido por um túnel de surpresas: andaimes, o esgazeamento de luzes cruas a denunciar intrusos, o crescer súbito dos volumes até aí ofuscados. Não viu logo o cliente porque este sumia-se no poleiro dos cavaletes. Mas de lá lhe chegou a voz familiar:

- Trepe a essa mesa. É mais fácil.

Levantou a cabeça para o alto, na direcção das lâmpadas, que tinham o feitio de olhos de rã. Uma vasta parede de cal e areia, por onde progredia uma labareda de cores, a incendiar os esboços de carvão, representando pessoas com o ar extasiado de quem aguarda que passe um cometa no céu. Ei-los, os vermelhos, os azuis, os amarelos. Aceitou a mão que o ajudava. O cliente vestia um fato macaco e, na face encovada, ondeava a magia das sombras.

- Repare… - dizia-lhe o pintor, numa inflexão bem-humorada mas afetuosa -, repare nesse almofariz. E nas cascas dos ovos… É assim que se faz a mistura. Um pouco de pó vermelho e aí temos o pincel a fazer das suas.

O visitante permanecia silencioso. Esforçava-se por recuperar a sua personalidade de lojista para quem os caprichos dos clientes são sempre justificados. No entanto, a testa borrifara-se de suor. Limpou-a com o lenço, delicadamente, como se o gesto fosse dedicado a outra pessoa, e exclamou:

- Razão tinha V. Ex.ª. Dois ovos por dia, claro. Não precisava de mais. Desculpe ter duvidado. Confesso que ainda me sinto confuso. Vender ovos para alguém pintar! –

Apoiou-se no estrado, fitando o cliente com serena admiração: - Tenho a honra de estar falando com…

- Luís Dourdil, pintor.

- Agradecido a V. Ex.ª. O pior é que a minha mulher não vai acreditar.

Um conto de Fernando Namora sobre uma vivência de Luís Dourdil no âmbito da pintura mural do Café Império. Versão impressa na revista EVA, no número de Natal do ano de 1969, nas páginas 56,57,59 e 86.